Et trusseindlæg

Jeg synes simpelthen, det er så fristende at skrive et indlæg om trusser - udelukkende, naturligvis, af den årsag, at man så kan tale om et trusseindlæg *tihi*

Men hvad dælen skriver man nu i sådan ét?

For mit eget vedkommende er mine trusser bestemt ikke noget at skrive hjem om - enten er der ikke ret meget af dem (hvem sagde "bundløse trusser"? Og nej, de blev ikke købt som bundløse...) eller osse er der måske netop for meget af dem...

Indrøm det bare, I elsker osse den gamle, hullede model kone størrelse 44, når I har menstruation! Eller hvad med eks'ens engang så klædelige Calvin Klein-boxers, som på mystisk vis aldrig fandt tilbage til ejermanden igen, og som nu mest af alt ligner et genbrugt trafikuheld?)

Men én ting er éns egne små hemmeligheder, der i denne sammenhæng i bogstaveligste forstand holdes tæt til kroppen. Noget andet er at blive konfronteret med andres - og det ganske ufrivilligt.

Jeg elskede det år, hvor Rådet for større Færdselssikkerhed havde en plakat ude i trafikken med et foto af en pige, der cykler meget foroverbøjet og derved blotter sin g-streng, så cyklister bagved hende må formodes at gå i chok over udsynet.

Opfordringen lød: "Cyklist, se hvor du kører!" Om det virkede, melder historien ikke noget om. Måske ku' man tværtimod formode, at det skabte endnu mere ravage.

I den tid plakaten hang i lyskrydset nær min daværende bopæl, så man i hvert fald ikke sjældent piger fræse forbi det store foto og - som efter en tilfældig indskydelse - pludselig hive op i bukserne for at skjule deres egen g-streng... Og tak for det!

Jeg synes simpelthen sådan en todelt budding i et par aaaalt for lavtaljede jeans gør sig lige så skidt som leverpostej på et kagebord. Der er ligesom lidt for lidt dessert over den til den placering, ikke?

Nej, undertøj skal helst ikke ses af offentligheden, hvilket følgende anekdote osse vidner om:

En bekendt fortalte engang, at han havde haft sin amerikanske (og ganske åbenmundede) ven med til fest på en skotsk pub. De to havde siddet og nydt en øl, da amerikaneren pludselig var faret op fra sin plads og med resolutte skridt havde sat kursen mod baren. Dér sad en særdeles langbenet, lækker sag af en - naturligvis - platinblond islænderinde.

Min bekendt så måbende til og prøvede desperat at gå i ét med tapetet, da amerikaneren ugenert spurgte kvinden: "Excuse me, are you Scottish?" og da kvinden så uforstående på ham, pegede han forklarende ned imod øverste kant på hendes miniskørt: På ryggen stak et par fine skotskternede trusser op.

Han fik en syngende lussing og svaret: "No, I'm from Iceland!"
og måtte så pænt trave turen tilbage til sin plads med passende slukøret mine for dette ellers ypperlige indcharmeringsforsøg.
Kvinden vurderede åbenbart, at fremmede mænds påpegning af hendes undertøjs beskaffenhed var mere end hendes face ku' bære. Dét siger noget om, hvor privat mange mennesker er omkring deres undertøj.

Man kan så undre sig over, at hun ikke havde taget lidt mere tøj på, når hun nu åbenbart var så blufærdig i forhold til at vise det frem...

Nå, men jeg skal faktisk ha' vasket noget tøj i dag, og med lidt held, er der tørreplads oppe under vores halvtag. Mit undertøj tørrer jeg dog i tumbleren. Ingen skal minsandten sidde på terrassen og "tænke deres", som det hedder...

Og jeg skal ikke nyde noget af kommentarer à la den, der tilfaldt en temmelig trind kvindelig bekendt for nogle år siden. Hun var ved en temafest iført en orange toga, og kommentaren fra en giftig medsøster lød: "Hooold da op, nu ved jeg, hvad de gør med Orange Scene, når der ikke er Roskilde-festival."

Spekulerer allerede på, hvilket telt mine underdrenge mon ville blive udråbt til at være... Findes der en scene med blonder på Roskilde-festivallen??

Lommen - bukserne på